Снег падал густой пеленой, налипая на ресницы и путаясь в волосах. Ольга стояла у подъезда, сжимая в руке замерзшими пальцами. Три пропущенных от Игоря. Что ему теперь нужно? Два месяца тишины, а теперь звонки среди ночи. — Нет, Игорь Павлович, ты уж определись, — процедила она сквозь зубы, глядя на темный экран. — Или там, или здесь. В подъезде было тепло и пахло свежей краской. Соседи затеяли ремонт, и этот запах заставил Ольгу поморщиться — слишком живо напомнил, как они с Игорем въезжали в эту квартиру пятнадцать лет назад...

Ира всегда думала, что самое сложное — найти хорошего мужчину. Встретить своего — того, кто будет не просто рядом, а с кем можно будет молчать и всё равно понимать друг друга. Ей казалось, что с Антоном повезло. Добрый, сдержанный, спокойный. Никогда не кричал, не спорил, не швырял дверьми. А когда он сказал, что живёт с мамой, Ира только улыбнулась — мол, ну подумаешь, мама. Да и что там может быть сложного, если у вас любовь? Они сняли квартиру, переехали почти сразу после свадьбы. Сказали Ларисе Николаевне — матери Антона — что хотят быть сами...