Безоружная Не кричу, не дышу; сонною, Ты застал бы меня безоружною. Без одежды, без мыслей; томную, Голос утренний словно простуженный. И растрепаны слишком волосы, И постель так небрежно смятая; Лучей солнца по коже полосы, Тело залпом пьет утро мятное. Припев: Ты услышал мой запах пряностей, Золотистых моих локонов. Терпкий запах моих шалостей, Едкий запах ночного города. Каждой родинке дал бы название, И молчал бы, смотрел голодно - В безоружную от желания, Без надежд и без мыслей - скромную. Я твоими руками связана, И от них задыхаюсь в сладости. Отдаваться им не обязана, Но меня вынуждают слабости...

Утро начиналось многообещающе. Я решил выйти на воздух с сыном, которому недавно исполнилось два года, и который, как и положено, выражал интерес исключительно к вещам, обладающим формой, звуком и возможностью катиться. В руках у него был розовый мяч. Куплен в первом попавшемся магазине — не потому что "розовый", а потому что мяч. — Папа, мяч! — закричал он, ткнув пальцем в стеллаж. — Берём, — согласился я. Так и гуляли: я, сын и мяч. Наивная троица. Наивная — потому что ещё верила в возможность спокойной прогулки в этом городе...