Меня зовут Лёша. И я хочу рассказать вам о лете, когда мне исполнилось семнадцать. О лете, которое пахло речной водой, пылью проселочных дорог и грозой, что так и не решалась пролиться. О лете, когда я потерял лучшего друга не потому, что он умер, а потому, что он вернулся. Наше село Омутово — место тихое, почти сонное. Оно прилепилось к одному берегу мелкой, но коварной реки Быстрицы, словно боялось подойти ближе к старому, заросшему ивняком противоположному берегу, где чернели руины мельницы. Летом жизнь здесь замирала, превращаясь в тягучий, медовый сироп...

"Ты... тянешь руки в небеса", – поётся в одной очень пронзительной песне. Без слёз слушать её невозможно... А ведь она про нас. Она про всех, кто, потеряв любимых, поднимал руки в небо и в великом отчаянии кричал: "Господи! За что? За что и почему это мне?" Почему ты решил, Господи, что я сильная? Что мне по силам все эти испытания и муки, почему, Господи? Почему? Есть ли ответ на этот вопрос? Нет. Это риторический вопрос, конечно же... Но вот, если серьёзно, почему кто-то наверху решил, что мне по силам этот груз? Этот тяжкий крест...