Лето в городе лежало, как расплавленное стекло — густое, тягучее, прозрачное от жары. Асфальт блестел, как от лака, окна были распахнуты, и в каждом слышалось что-то свое: где-то играло радио, где-то мяукал кот, а где-то просто стояла тишина. Провинциальный город дышал медленно, будто боялся расплескать жару раньше вечера. Катя стояла на остановке, пряча лицо в книгу. Взгляд ускользал — не от текста, а от солнца, что било в глаза даже через листву каштана. На ней был светлый сарафан, волосы собраны в небрежный пучок, а на запястье — красная нить...

Есть моменты, когда кажется, что мир замирает. Когда ты стоишь на берегу Крыма, слышишь шёпот волн и вдруг замечаешь чайку, летящую над морем. Она парит высоко, крылья расставлены так, будто держат воздух под собой, и весь этот полёт кажется каким-то символом свободы. Каждый раз, когда я наблюдаю за чайкой, во мне просыпается странное чувство — смесь лёгкости, тишины и удивления. Это не просто птица. Это мгновение, которое заставляет задуматься о себе, о времени и о том, как мы существуем в мире...