— Катюша, всё хорошо? — Лена, подруга и свидетельница, заглянула в гримёрку с тревогой. — Ты бледная как стена. — Подожди, — Катерина уставилась в экран телефона, пальцы дрожали. — Мне… мне только что написала Снежана. — Какая ещё Снежана? — Бывшая Богдана. Сказала, что он вчера был не один. Лена подошла ближе, выхватила телефон из её рук. Прочитала вслух: — «Ты должна знать. Он вчера был у меня. Он солгал тебе, как лгал мне. Не позволяй ему разрушить твою жизнь». — Ну… это может быть ложь...

Дом, будто вырезанный из рекламы загородной жизни, сиял в мягком свете гирлянд, свисающих с веранды. Вечер был тёплый, июльский. Лёгкий ветерок качал шторы, впуская в гостиную запах свежескошенной травы и дыма от мангала. Из динамиков тихо играла «Ain’t No Mountain High Enough» — мелодия, которую жена ставила каждый раз, когда хотелось почувствовать, что жизнь ещё может быть как в кино. Она действительно старалась. Этот вечер она готовила неделю. Продумывала меню, украшения, даже заказала живую...