Было время, когда я не интересовался бардовской песней. Люди с гитарами на чёрно-белых фотографиях казались посланцами какой-то другой эпохи, тогда как мне хотелось чего-то более ритмичного, шумного, модного. Но со временем этот пласт отечественной культуры постепенно стал частью моей жизни. Не быстро, не громко, по-осеннему. Тихо и вкрадчиво, как аккорды на старенькой, пусть даже и слегка расстроенной гитаре. Как капельки дождя, отстукивающие неровный сердечный ритм по подоконнику. Одну из героинь...

Начало. Глава 7 — Можно я к тебе перееду? — Антон, а что скажет мама? — Я, по-твоему, маленький? Мне уже давно не требуется её разрешение. Я ей просто скажу, что переезжаю к тебе и .... — Антон, я думаю маме пока не стоит говорить о нас. — Почему? Яна пожала плечами. — Постой, ты её боишься? Но вы ведь подруги. — Вот именно. Подруги. Я просто боюсь представить её реакцию. — Не бойся. Всё будет хорошо. Это как прыгнуть с парашютом, страшно сделать лишь первый шаг. —Дай мне время.... — Ну..... Если хочешь, я пока ничего не скажу...