Я помню тот день до мельчайших подробностей, хотя прошло уже почти два года. Был конец апреля, такой, знаете, обманчивый. Утром светило солнце, и казалось, что весна наконец-то победила, а к вечеру налетел холодный ветер, и небо затянуло серыми, тяжелыми тучами. Я как раз закончила готовить ужин. На плите в красивой чугунной утятнице томилась говядина с черносливом и овощами, по кухне плыл такой аромат, что слюнки текли. Рядом на тарелке остывал свежеиспеченный яблочный пирог. Я всегда любила готовить,...

Клятва дана у свежей могилы. Клятва мести. Клятва крови. Вера стояла над раскрытой раной земли, где лежал её муж, и шептала слова, от которых стыла кровь в жилах: 'Найду. Убью.' А потом — тишина. Только вой ветра да хруст снега под сапогами убийцы, который, она знала, ещё дышит где-то рядом. И смотрит. И ждёт. Холод. Он въедался в кости, глубже горя, острее ножа. Январь 1946 года выдался лютым, словно сама война, только что отползшая на запад, выдохнула на израненную землю последний ледяной стон...