Туман над рекой напоминал размазанную акварель. Она сидела на ступеньках, грызя кончик карандаша. Страница в блокноте была испещрена строчками, которые снова и снова превращались в чёрные штрихи.   — Опять не то… — прошептала, скомкав листок.   Он вышел из дома с гитарой, поднял смятый комок. Развернул медленно, будто разгадывал шифр.   «…не принесёт ни цветов, ни огня…»— прочитал вслух, растягивая слова. Его «а» звучало слишком мягко, нездешнее. Как и всё в нём — слишком яркое для этого серого берега...

Ты красишь губы в ярко-красный цвет, И носишь вещи с биркой «гучи», «прада»… Следишь кто в чем вокруг тебя одет, Мысли твои все те же, что у стада! Крутость и статус стали для тебя - Колличеством подписчиков в Вконтакте… И есть после шести тебе нельзя, Ведь это не прописано в «контракте»... Любовь ты меряешь лишь толщей кошелька, Успешность лишь сердечком в инстаграмме, Твой ум теперь не выше каблука, Живешь по общепризнанной программе! Давно не ощущаешь личный стыд, А слово «верность»...