Александр Петрович Соколов никогда не считал себя счастливчиком. Обычный программист из московской IT-компании, с залысинами и небольшим животиком, который появился после сорока. Но вот уже почти тридцать лет рядом с ним была Светлана — Света, как он её называл с самого детства. Они познакомились в школе, когда ей было четырнадцать, а ему пятнадцать. Дружили, влюблялись в других, ссорились, мирились, а потом поняли — они созданы друг для друга. Света работала лаборантом в городской больнице, возилась...

Я никогда не думала, что буду рыться в чужом телефоне. Никогда. Двадцать лет брака — и ни разу такой мысли не возникало. Но в то утро... В то утро что-то было не так с Алексеем. Он вышел из душа, напевая. Напевая! Мой муж, который за последние пять лет едва ли произносил больше десяти слов за завтраком, вдруг напевал какую-то мелодию. И улыбался своему отражению в зеркале, поправляя волосы... Господи, когда он в последний раз так тщательно укладывал волосы? — Лёш, — позвала я из кухни, — кофе готов...