В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

Да не, я в норме, я не болен. Вали из ванной! Танцуй сама! Смотри, я в хлам, смотри в глаза, Смотри – я в ноль. Танцуй сама. Смотри, я в хлам, смотри в глаза, Смотри – я в ноль. Танцуй сама. Смотри, я в хлам, смотри в глаза, Смотри – я в ноль. Танцуй сама. Смотри, я в хлам, смотри в глаза, Смотри – я в ноль. Танцуй сама. Я просто не хотел просыпаться. Ты не дозвонилась мне и звонишь моим пацам. На вопрос – как? Улыбаешься… [В CD на паузе музло]. Но ответив: ты как сам? – не парится. Мне нравится, что кто-то хоть в норме здесь. У остальных прокисшие мины, будто бы мой близнец. И сколько не кури,...