— Ты хоть представляешь, как мне больно? — Да… — Светлана смотрит сквозь меня, глаз не отводит, губы дрожат, — и это разрывает меня изнутри. Иногда, кажется, всё было просто. Ты — муж, она — жена. Годы, газеты на кухне, чёрный хлеб, запотевший стакан с компотом, иногда ещё что-то покрепче под настроение… И вдруг — вот так. Открываешь чужую тетрадь, а там между делом — вся твоя жизнь чужая. Мы ведь столько всего захоронили друг в друге. Я раньше не понимал, что можно жить, не замечая, как всё скрипит, не красит, а трещит...