Я и представить себе не мог, что есть боль хуже той, что разрывала меня в тот день, когда она ушла. Но теперь я знаю: есть. Она гнездится в груди, как чёрная масса, набухающая с каждым прожитым утром, каждым одиноким вечером. Эта боль как инородное тело, которое я не могу вырезать из себя, потому что оно стало частью меня, частью моего несчастного сердца. Я уже не мужчина – я груда осколков, едва удерживающих форму. Мне казалось, что зрелость, жизненный опыт, бесчисленные раны и утраты научили меня выживать...

— Разлеглась, корова, — орала свекровь, — ты беременная, а не больная! Поднимайся, марш мыть пол! — Не нужен нам этот ребенок, — припечатал муж, — хорошо, что выкидыш случился с предыдущим, не родился он. Нам жрать нечего, живем у мамы, а ты плодишься, как крольчиха! Слушай, хватит мне жизнь поганить! Выбирай, или я, или твое пузо! *** Жизнь моя пошла под откос тридцать лет назад. Я, признаться честно, до сих пор корю себя за эту «любовь». Говорили ведь люди, что нельзя первому встречному верить...