«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...

— Доченька, я скоро к тебе переезжать собираюсь, сразу, как перепишу свою квартиру на твою младшую сестру, так что готовь с мужем для меня комнату! Слова упали на столик между ними, звякнув громче, чем чайная ложка о фарфор. Они приземлились прямо в блюдце с миндальным печеньем, которое Катя только что собиралась попробовать. Аромат свежесваренного эспрессо и коричных булочек, наполнявший уютную кофейню, внезапно показался удушливым. Катя подняла глаза на мать. Та сияла, как начищенный самовар, её лицо излучало неподдельное, почти детское счастье от собственной гениальности...