В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

Начало тут В оглушающей тишине, последовавшей за взрывом Игоря, единственным звуком было его собственное тяжелое, прерывистое дыхание. Воздух в комнате казался разреженным, как на большой высоте. Елена сидела, не шевелясь, превратившись в соляной столп. Руки ее безвольно лежали на коленях, глаза смотрели в одну точку, не моргая. Она ожидала чего угодно: криков, проклятий, приказа немедленно убираться из дома. Она ждала, что свекровь сейчас обрушит на нее всю свою праведную ярость, вторя сыну, поддерживая его в этом справедливом гневе...