— Кочерыжка от капусты... — Ирина уставилась на экран телефона. Майский вечер за окном разливался золотом, соседка за стеной отчаянно фальшивила под Валерию, а жизнь только что сделала кульбит и показала фигу. — Че? Какая кочерыжка? Что там? — Павел, её муж, оторвался от разбора коробок. Две недели назад они купили дачу — крошечный участок с покосившимся домиком, куда вложили все сбережения и два года мечтаний. — Сообщение от твоей мамы, — Ирина сунула ему телефон под нос. — Полюбуйся. Паша прищурился, вчитываясь в текст...

Теплый майский вечер. Воздух в столовой густой от запаха жареного мяса, дорогого вина и духов гостей. На столе – остатки моего трехчасового труда: полуразобранный торт «Наполеон», салаты в хрустальных салатницах, бутылки с потемневшими этикетками. Свечи на торте, который я так старательно собирала слой за слоем, давно догорели, оставив напоминания черными потеками на белой глазури. Музыка – что-то бодрое, ненужное – бьется в висках. Я пытаюсь собрать грязные тарелки, руки слегка дрожат от усталости и, чего уж греха таить, от пары бокалов шампанского...