Представьте. Унылые люди с помятыми лицами сидят в кругу, и один из них, глядя в пол, мямлит: "Здравствуйте, меня зовут Олег, и я пишу песни". И вся тоскливая гоп-компания хором ему отвечает: "Привет, Олег".  Да, я была на этих собраниях анонимных авторов песен. Мне было стыдно, что я этим занимаюсь. Ну как, известно же: сын художник – горе в семье. А музыкант – так и подавно.  Но, к счастью, психотерапия и гонорары за песни вылечили меня от этого стыда. Теперь я совершенно спокойно могу сказать: "Здравствуйте, меня зовут Наташа, и я пишу песни"...

— Я не хочу, чтобы он у нас жил! — Как ты не понимаешь, он мой брат! — У него есть мать! — Настя, ну ты же знаешь все обстоятельства, — терпеливо разъяснял муж. — Полагаешь, у меня есть выбор? — У тебя может и нет. А у меня есть, — ответила Настя. — Что ты задумала? — Да ничего я не задумала. Наша жизнь рушится, ты разве не чувствуешь?! — плача сказала женщина. Муж молчал. «Понятно. Брат ему дороже. Конечно. Он же родной. А я так. С боку припёка…» — грустно подумала Настя. Настя и Андрей супруги...