Здесь нет никого, только ты и я Начало есть, но нет продолжения По венам, словно вином белым, белым Белым, белым, белым, белым, белым И я рисую свои письма твоим телом Телом, телом, телом, телом По венам, словно вином белым, белым Белым, белым, белым, белым, белым И я рисую свои письма твоим телом Телом, телом, телом, телом Держи в облаках, руки на руках, я к твоим ногам Расскажи мне, как всё было там серебром и золотом Ты почти моя меланхолия. Кто, если не я? Ты моя, моя, моя, моя, моя, моя, моя...

…Попался мне тут один отзыв на мою книжку «Тума», где женщина сетует: я так любила книги Захара, а тут на каждой странице убийства, пьянство, разврат, изнасилования. Про изнасилования, кстати, обманула, нет вообще ни одного. Но с утра смотрю нынче: опубликована любопытная заметка писателя, участника СВО, военкора и добрейшего человека Григория Кубатьяна. Он пишет: «Вы хорошо знаете русские застольные песни? Городские жители их теперь редко поют и знают плохо. Но хотя бы первые строчки все слышали...