Алё-алё, связи снова нету Этот холод твой игнорит лето Не читаю, пролистаю ленту А ты читаешь, но без ответа Мечтаю увидеть тебя здесь Но считаю тебе лучше без Я останусь в этом грустном дэнсе И больше так не смогу запеть Полупьяный полумокрый дождь Твои слёзы плавят мою ладонь Сам не знаю уже пою о ком Ты разная вся, как калейдоскоп Ты палишь мои шаги, кучу звонков Карты под стол, стволы на стол Просишь: "оставь", я прошу: "постой" На место поставь мою любовь Асфальт мокрый, как мои глаза Я нарезаю...

«Ну, что, и не стыдно?», – так и подмывает спросить у автора сборника рассказов «Туманные аллеи». Алексей Слаповский – писатель неплохой. Его романы «Победительница» и «Неизвестность» заслуживают читательского внимания. А тут такой конфуз… Поинтересоваться о стыде и совести, и чести профессиональной хочется не из-за содержания. Даже не из-за стиля этих странных, маловнятных зарисовок (ни рассказами, ни новеллами язык не поворачивается назвать). В конце концов, кому-то близок жанр быличек и бывальщин, олитературенных сплетен...