Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...

Сынок, у тебя через два дня день рождения, мы с мамой вот задумались серьезно, чтобы тебе подарить. Может быть мопед, я не знаю, велосипед, может быть компьютер, может быть, не знаю, что ты хочешь сам сынок? - Не, мне не нужны, короче, ни компьютеры, ни мопеды, ни велосипеды. - А что ты хочешь сынок? - Я хочу черный пистолет. - Черный что?!?! Братухе подгони на днюху черный пистолет, Черный пистолет, черный пистолет. Там где не катит самый навороченный документ. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Когда в базаре исчерпал последний аргумент. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Черный пистолет, это черный пистолет...