Сдается мне что игра опять не стоила свеч Что снова биты тузы и мне опять нечем крыть А можно было уйти А можно было забить Но я сел снова играть Хотя мне нечем платить А в небе все ходы записаны А дома все дела закончены Все счета закрыты Вся любовь оплачена А в небо все билеты проданы Я никого не продал Не предал то что любил Прости как я бы простил Я просто плохо играл Простите тех кто искал Пошлите тех кто нашел...

Боже, как давно это было... Декабрьский солнечный морозный день. Я сижу на деревянной табуретке за кухонным столом. На нём две кружки чая, баранки и варенье. Передо мной друг детства и он же одногруппник. Обычное дело тех лет — собираться на кухне попить чайку. Но тогда — приметный разговор подготовительного плана: — Когда, говоришь, нам надо выдвигаться? — спрашиваю я. Друг смотрит на наручные часы на левой руке, приглаживая правой ёжик волос на голове, и отвечает: — Да час ещё! Успеем. — Может, ну их? — интересуюсь я...