О том, как мы променяли свои корни на чужую экзотику Проведите простой эксперимент. Выйдите на улицу в вышиванке. Не на фольклорный фестиваль, не на праздник Ивана Купалы, а в обычный вторник, в магазин за хлебом. Что вы увидите? Косые взгляды. Усмешки. Кто-то отвернётся, кто-то перешёптывается. Самые смелые бросят вслед: «Ряженый», «Сектант», «Националист», «Из деревни приехал?» Теперь представьте, что вы вышли в кимоно. Или в индийском сари. Или с буддийскими чётками на шее. Или с тибетской мантрой на футболке...

Мы сжимали друг друга так крепко, Что в объятиях ломались кости. Мне такое встречалось редко. Нет, я не видел, не до, не после. По съёмным хатам вдвоем без бабла, Но и тогда мы не были бедны. И нам обоим хватало тепла, Запаха дома и света луны. А дальше что то пошло не так - И стало, сука, не интересно. Это ты - дура, это я - дурак; И для двоих нам не хватит места. Ты не ломайся, руби с плеча - Ведь это больше не повторится. И на столе всё стоит свеча, Но только снова не загорится. Согревай! Согревай, как никто не сможет! Обнимай! Обнимай, я обниму тоже...