Когда меня кусает (или клюёт) Муза, то я почти не замечаю букв, которые печатаю (видели бы вы черновики, Word однажды выдал сообщение, что умывает руки и вообще перестал подчеркивать ошибки). В голове рождаются вспышки картинок, и я едва за ними успеваю. По-настоящему оценила невероятно кропотливую работу редакторов и корректоров, когда дело дошло до вычитки моей книги (всегда улыбаюсь, когда говорю «моя книга»). В какой-то момент стала понимать, что даже если изменю порядок слов в предложении, в сознании он всё равно сложится в ту самую мысль, которую я хотела донести...

Нам некого винить за нелюбовь Не надо громких слов и томных взглядов Ты знаешь, мне не место быть с тобою рядом Мы утонули в бесконечной лжи Попытками друг другом надышаться И я не вижу смысла дальше с этим жить Нам некого винить за нелюбовь Мы все своими сделали руками И это ты мне в спину первым бросил камень Но сожалеть и клясться ни к чему Твои слова уже давно не греют А что нас не убьет - то сделает сильнее Теперь мы стали выше головы Мы стали крепче, стоя под огнем Мы продолжаем биться за свои...