Упал, но не разбился
Из хрусталя бокал.
Чуть-чуть лишь наклонился
И надо же – упал.
С высокого буфета
Слетел беспечно вниз...
И, не увидев света,
Рассыпался б, как рис.
И тысячи осколков
Лежали б на полу –
Их вымели б метёлкой,
Как чёрную золу.
Наверно бы ругались
С досадой на него,
А может натыкались
На острое стекло...
Вы когда-нибудь слышали звук разбитой надежды? Я — часто. Это звук хрустального шара, который висел под потолком и играл со светом. А потом со звоном упал на мраморный пол и разбился. Разлетелся на тысячи сияющих осколков. И ранил до крови. В этот раз звук разбившейся надежды был особенно громким. А осколки особенно мелкими — такие просто так и не достать из кожи. В нас было столько воодушевления после звонка Макса Уолтера, столько веры в свою музыку, столько желания показать себя. Столько надежды — я могла черпать ее руками...