Прости меня, что больше не твоя, Стучаться в эти двери нету смысла. Я эти дни как будто не своя, Но грусти не таю, хотя так скрытна. Я стала далека от этой суеты, Ты где-то в городе сидишь совсем один. Ты мне сказал однажды: милая прости, Давай без слов, немного помолчим. Я больше не скажу тебе люблю, Нас разделила грусть и тишина Разбила, расколола как скалу, Я больше не твоя, прости я не твоя. Ты не пытайся сквозь года кричать, -Любимая! Вернись! Я так не прав. Я не хочу с тобой всю жизнь молчать, Ты сделал выбор свой и что-то думал доказать...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...