Она красива и умна Коварна и порой жестока Ты с ней хмелеешь без вина Она считает тебя Богом И поздно отступать назад Теперь одна у вас дорога Пусть будет к вам судьба мила немного И ты не скажешь, что устал Висеть на трубке телефона И прозвучит как трибунал Тот марш — творение Мендельсона И ты не скажешь, что устал Ей поздно затевать скандал Ты покоряешь Эверест Она читает ночью Блока Ты с детства слышал — вот наглец Она красива, но жестока И ты не скажешь, что устал Теперь одна у вас дорога Пусть будет к вам судьба мила немного И ты не скажешь, что устал Висеть на трубке телефона И прозвучит...

Он не знает, куда. Но знает — зачем. Ты выходишь на пляж. Море шумит. Чайки летают кругами. И тут ты видишь его. Акула. В кроссовках. С ногами. В синем Nike. Идёт по берегу, будто у неё встреча на пробежке с судьбой. Ты сначала не веришь. Морская жесть? Сон? Глюк? Но она не исчезает. Она идёт. С ровным выражением лица. С пониманием в глазах. С абсолютной уверенностью в каждом шаге. — Кто ты? — Я — Тралалело Траралала. Тралалело Траралала — не просто акула на ногах. Это ходячее принятие. Он появился не потому что его создали...