Сколько себя помню, всегда мечтал летать. В детстве, лёжа на траве во дворе нашего ветхого дома в Туле, я часами наблюдал за самолётами, рассекающими небо белыми полосами. Мама работала на заводе, отец ушёл, когда мне исполнилось семь, оставив нас с долгами и разбитыми надеждами. Но мечта о полётах жила во мне, как огонёк в темноте. В школе я подрабатывал где только мог: разносил газеты, мыл машины, помогал соседям с огородами. Каждую копейку откладывал на лётные курсы. Одноклассники смеялись над "нищим мечтателем", но меня это не останавливало...

Иногда судьба подсовывает тебе человека, в котором ты готова раствориться до последней капли — так, что забываешь, как звучит твой собственный голос, как выглядишь ты без его взглядов, как дышится, когда ты одна. Ты влетаешь в это чувство, как в омут с головой, думая, что это любовь, а оказывается — иллюзия. Обёртка, под которой гниль, если присмотреться. Так и было со мной. Я не просто потеряла себя — я подарила себя человеку, который был слишком умён, чтобы не воспользоваться этим. Меня зовут Вероника...