– Леночка, как ты можешь так говорить? – голос отца в трубке дрогнул, словно он пытался зацепиться за остатки её терпения. – Мы же семья, должны помогать друг другу… Лена сжала телефон так, что пальцы побелели. Она стояла на балконе своей съёмной квартиры, глядя на серые панельки, утопающие в осеннем тумане. Внизу, во дворе, дети гоняли мяч, их крики эхом отдавались от стен. А в её голове крутился один и тот же вопрос: как они посмели? После всего, что было, после всех этих лет – звонить и требовать, будто ничего не случилось...

— Саш, пусть она уйдет, — умоляла я мужа, — зачем ты ее вообще впустил? Она дом сожгла, в котором, между прочим, была твоя доля! Ты хочешь, чтобы она нас и квартиры лишила? Куда мы с детьми пойдем? Саш, сделай что-нибудь! ***  Шесть лет назад я стояла в белом платье, держала за руку своего Сашу и думала, что вот оно — счастье. Любовь, семья, будущее. Тогда я еще не знала, что счастье — штука хрупкая и не всегда предсказуемая. Саша — моя первая и, надеюсь, последняя любовь. Он высокий, плечистый, с добрыми глазами и ямочкой на подбородке...