Его имя не забыто, – но его растиражировали объявлениями с официальных сцен так, что никто не берет в руки его стихи. Каждый официальный исполнитель обязательно что-нибудь споет на стихи Исаковского, и поэтому дома, в компаниях его почти не поют. Он писал не для сцены. Пусть попробует кто-нибудь со сцены прочесть его страстные стихи: "...Будто в полночь месяц на откосе растерял серебряные кольца, и взасос на скошенном покосе целовала Таня комсомольца..." Исаковский писал не для высоких сияющих сцен, он писал для простых солдат в окопах...

Все помнят эти слова Исаковского. По крайней мере, одно четверостишие из них. С берез, неслышен, невесом, Слетает желтый лист. Старинный вальс «Осенний сон» Играет гармонист. Вздыхают, жалуясь, басы, И, словно в забытьи, Сидят и слушают бойцы — Товарищи мои. Под этот вальс весенним днем Ходили мы на круг; Под этот вальс в краю родном Любили мы подруг; Под этот вальс ловили мы Очей любимых свет; Под этот вальс грустили мы, Когда подруги нет. И вот он снова прозвучал В лесу прифронтовом, И каждый слушал и мечтал О чем-то дорогом...