Апрельский дождь, холодный и косой, И ветер вырывает зонт из рук. Я помню сон, в нём по траве, босой, Шагал, руки Твоей коснувшись, вдруг. . Ромашковое поле в горизонт, И солнце светит в небе голубом. Я выброшу никчёмный этот зонт, Пусть смоет дождь, что на лице моём, . Солёное на вкус, так не идёт...