Помню ты в порванной рубашке Собирала в поле бело-белые ромашки И нам так завидовали все многоэтажки А теперь на выпускной, она не со мной, она не со мной Помню ты в порванной рубашке Собирала в поле бело-белые ромашки И нам так завидовали все многоэтажки А теперь на выпускной, она не со мной, она не со мной Помню ты в порванной рубашке Собирала в поле бело-белые ромашки И нам так завидовали все многоэтажки А теперь на выпускной, она не со мной, она не со мной Играй пианино, я вряд ли остыну Стреляй...

В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...