Мой дедуля, любимый дедуля, Как меня б ты любил и ласкал, Но шальная, нелепая пуля, Или жизнь тебе прервал кинжал. Я всю жизнь про тебя слыхала, Что ты добрый и мудрый был, И я с горестью часто вздыхала, Что войну ты не пережил. Год второй был войны, в апреле, На тебя бумага пришла, Соловьи выводили трели, И весна пышным цветом цвела. А в бумаге написано было, Что пропал, даже нету вестей, Моя бабушка сильно тужила, Хуже нету таких новостей...

— Мам, а почему бабушка Таня не приезжает? — спрашивает Маша, моя семилетняя дочь, глядя на меня своими большими карими глазами. Я замираю. Что ответить? Сказать, что бабушка занята? Что она, может, и любит вас, но как-то по-своему, не так, как другие бабушки? Я улыбаюсь, чтобы скрыть неловкость. — Она просто далеко живёт, Маш. И у неё много дел, — вру я, чувствуя, как внутри что-то ёкает. Ведь бабушка Таня живёт в получасе езды от нас. И дела её — это, судя по соцсетям, цветы на даче, поездки с подругами и бесконечные посты о том, какая она замечательная бабушка...