Я сидел у тусклой лампы допоздна. Вспоминая давний запах дальних мест. Я гулял по синим сумеркам без дна. Возвращаясь в разрисованный подъезд. Кто-то ждал меня, а может и не ждал. Оставлял, как флаг, незапертую дверь. Кто-то знал про все, а может и не знал. И вот теперь… Припев: Под животом моста. Мы пили с ней вино. Могли бы лет до ста. Мы целоваться, но. Краток речной маршрут. Кончилась "Хванчкара". Поздно, и дома ждут. Пора…пора... Вдоль Москвы-реки и сонного Кремля. Я скольжу пустым пространством мостовых. И не смотрят светофоры на меня. С безразличием постовых на выходных. Перламутровым загаром города...

Я, работая в школе, иногда детям рассказываю, какие песни мы пели в юности. И они удивляются, что никогда такое не слышали. А имена наших бардов для них и вовсе неизвестны, кроме, пожалуй, Высоцкого. Тогда я им скачиваю и приношу песни Олега Митяева. И сразу с хода ставлю им классику. И лица моих детей оживляются. Они эту песню знают. Только не знают, что это написал Митяев. Я рассказываю о молодости, о походах, о том, как рыба плещется в реке и утром на поляну спускается туман. Вот оно счастье: Уникальная запись...