Мамочка, что с нами будет? Мамочка, что с нами станет? Он меня точно погубит Сердце моё умирает Больше терпеть нету силы Больше терпеть невозможно Боже, какой он красивый Как же любить его сложно Мамочка, что же случилось Как же мне с этим справляться Если скажу, что мне снилось Девочки будут смеяться Что же теперь скажут люди Сердце навеки разбито Мамочка, что с нами будет Я полюбила бандита Но он не знает ничего Он просто смотрит и молчит Он не зовёт меня в кино И ничего не говорит Но он не знает...

Мне пересказывают «гениальную» идею, и я ловлю себя на том, что улыбаюсь так, как улыбаются люди, когда вежливо слушают человека, уверенного, что открыл вечный двигатель. Улыбка стеклянная, в глазах — ни капли восторга. — Мамина мысль такая, — осторожно произносит Кирилл, глядя не на меня, а в окно, где февраль делает вид, что он март. — Мы продаём твою добрачную квартиру, и… — Стоп, — говорю я, ставлю кружку на стол так, что ложечка звякает, как маленький колокол. — Уже нравится. Продолжай, я готова восхищаться...