Утро без цвета Я проснулась от тишины. Обычно в субботу утром в доме пахнет кофе. Паша всегда вставал раньше, варил кофе, ставил чашку на мою тумбочку и целовал в макушку. Потом шёл в душ, а я ещё полчаса валялась, слушая шум воды и думая о том, какая я счастливая. В это утро было тихо. Кофе не пахло. Душ не шумел. Я открыла глаза. На тумбочке не было чашки. Вместо неё лежал листок бумаги, вырванный из блокнота. Мой блокнот, мой почерк? Нет, его. Пашины каракули, которые я вечно ругала за неразборчивость...

Я стояла у раковины и методично оттирала жёсткой губкой налёт с эмалированного чайника. Вода тихо журчала, счётчик в стояке мерно пощёлкивал, а на табуретке, сгорбившись, сидела моя дочь Алёна и размазывала по щекам слёзы. На плите булькала густая солянка, пахло копчёностями, лавровым листом — и этот уютный запах вдруг показался мне насмешкой над тем, что происходило в душе дочери. Вытирая руки вафельным полотенцем, я повернулась к Алёне: — Ну‑ка, дочка, перестань плакать. Слезами горю не поможешь, сама знаешь...