Наташа всегда думала, что умеет читать людей. Двенадцать лет работы детским психологом научили её замечать то, что другие пропускают мимо: едва заметное изменение в голосе, отведённый взгляд, паузы, которые говорят больше, чем слова. Но вот парадокс — собственного мужа она будто разучилась понимать. Началось всё незаметно, как обычно бывает с важными вещами. Сначала Егор стал задерживаться на работе чаще обычного. Потом — реже отвечать на сообщения, ссылаясь на загруженность. Наташа списывала это на новый проект в IT-компании, где он работал тимлидом...

В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...