Медленно, но верно Проедаю нервы Вкрадываюсь в голову твою Теку по венам С этим параллельно Порчу себе гены Я потрачу состояние За день, наверное Теряю пыл, время и силы Я тону, утопаю От давления со всех сторон, да ну Давно уже доверил Что имею всем вокруг Понимаешь? Я не исправлюсь Таким всем нравлюсь Я просто сотрясаю воздух Я просто сотрясаю воздух Я просто сотрясаю воздух Я просто (Ничего не бывает просто) Помни о чужих ошибках, повторяй свои Превращаю все плюсы в минусы Потом - в нули Признавайся всем, кому не лень, в своей...

Представьте себе звук, который нельзя забыть. Он не громок, не навязчив, он скорее тень, нежели удар. Но когда он звучит, дети перестают смеяться, взрослые замирают у окон, а крысы — те, что веками были проклятием городов, — послушно идут в воду. Это не метафора социальной утопии и не сказка для ночников. Это — матрица страха, отлитая в музыкальную форму. Легенда о Гамельнском крысолове хранит в себе больше, чем историю о неоплаченном долге; это первое в европейской культуре свидетельство того, что мелодия может быть не просто искусством, а орудием абсолютной власти...