"А потом надрывают глотки какой-то дикой песней про огонь с канонерской лодки у берега Поднебесной и про то, как волны им пели, звезды в ночи пылали. Слаще золота всех империй соль морская была им..." Незнакомым фрегатом брошен на нашем рейде якорь. Капитан, бородой обросший, напоминает яка. Вся команда сходит на берег, валит гурьбой в таверну. Из матросов никто не верит ни в Бога ни в черта, верно. Серебро швыряют с порога: – Полную кружку, Марта! На столе, окропленном грогом, потрепанная карта...

Таверна «Последний привал» стоит на распутье. Дорога сюда едва заметна: её видно лишь тем, кто потерял ориентиры и больше не ищет пути назад. Здание, будто выросшее из самой земли, оплетено корнями старых деревьев, стены его пестрят следами времени — мшистыми пятнами и трещинами, которые, кажется, скоро сложат строение в прах. Но этого не происходит. Внутри всегда тепло, мерцают огни камина, и пахнет чем-то родным — хлебом, свежей зеленью и дымом. Кто здесь хозяин? Никто не знает. За стойкой появляется...