Тёмная пелена облаков окутала деревню Сосновка, будто укрывая её мягким покрывалом. Марина Соколова стояла у окна своего небольшого, но тёплого дома, наблюдая, как дождевые капли стучат по стеклу, рисуя замысловатые узоры. Из дальней комнаты доносился тихий звук капающей воды — старый потолок опять дал течь. Тридцатипятилетняя женщина тяжело вздохнула, мысленно прокручивая список дел: починить крышу, оплатить счёт за свет, закупить продукты и… подготовиться к визиту тёщи, которая уже вторую неделю настойчиво просилась в гости...

Боль была первым, что вернуло его к жизни. Не просто боль – всепоглощающий огонь, пожирающий кожу, мышцы, саму память. Он попытался вдохнуть, но горло сжалось спазмом, вырвав хриплый, беззвучный стон. Глаза, слипшиеся от гноя и мази, с трудом разлепились. Тусклый свет. Чужие запахи: йод, кровь, смерть. Стоны. Крик медсестры где-то вдалеке. Где я? Мысли не было – только животный страх. Он попытался пошевелиться, но тело не слушалось. Забинтованные руки. Забинтованное лицо. Кто я? Ответа не было. Только пустота...