Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...

— Если ты хочешь угробить наш брак, то можешь перевозить к нам свою мать! Но я тебя предупреждала! — заявила я мужу, швырнув на стол документы из пенсионного фонда. Андрей даже не поднял глаз от телефона. — Лена, не драматизируй. Мама больная, одинокая. Кто о ней позаботится, если не мы? — А кто позаботится о нашем браке? — я села напротив него, пытаясь поймать его взгляд. — Андрюш, мы же обсуждали это тысячу раз. Твоя мама меня ненавидит. Открыто, искренне, всей душой. — Она тебя не ненавидит, она просто...