Ее продавали за рубль пьяным мужикам, пока дремучая совесть отца не проснулась слишком поздно, чтобы спасти дочь Осенняя слякоть хлюпала под тяжелыми, насквозь промокшими сапогами, липла к подолу тяжелым,...

Этот текст песни я не хотела публиковать. Потому что оно — про самое больное. Про мать. Про то, как мы обе хотели любить, но не умели. Про то, как я кричала в трубку, а потом просила прощения. Про то, как до сих пор прошу: "Не молчи". Если у вас тоже сложно с мамой — прочитайте. Может быть, легче не станет...