– Сколько раз можно повторять – не звони мне. Нужны деньги – отправь смс. Я переведу на карту. – Доченька, я просто хотела сказать, что у нас с отцом все хорошо! – Искренне за вас рада. Но мне эта информация вообще не интересна. – Может быть, ты как-нибудь забежишь к нам? И Петра возьми. Поужинаем вместе, я тебе твое любимое блюдо приготовлю. – И ты знаешь мое любимое блюдо? Ну-ка угадай с трех попыток? – Мясо с картошкой? – Нет. – Макароны с тушенкой? – Нет. – Рыба с овощами? – Нет. Мое любимое блюдо – сырники...

Вечер в Москве всегда наступал как-то внезапно. Только что за окном горели последние лучи солнца, цепляясь за стеклянные высотки, а теперь – густая, бархатная синева, прошитая желтыми точками окон и неоновыми вывесками. Ольга сидела в тишине своей гостиной, в своем маленьком, но отвоеванном у хаоса мира царстве. В руке – почти пустой стакан с остатками холодного чая, на коленях – ноутбук, где бессмысленно листалась лента соцсети. Покой. Хрупкий, но ее. Скрип дверцы шкафа, шорох страницы книги – вот и вся симфония...