Всё началось, как в плохом боевике. Грузовик экспедиции подорвался на старой мине в двухстах километрах от цивилизации. Анна очнулась в окружении людей, которые выглядели так, будто сошли с обложки National Geographic. — Простите, вы не подскажете, где ближайшая больница? — спросила она по-французски, потрогав шишку на лбу. Темнокожий мужчина средних лет с удивительно добрыми глазами склонился над ней и произнёс что-то на языке, который звучал как смесь щёлканья и мелодии. — Мамба, — сказал он вдруг, показывая на неё пальцем...

Стук в дверь заставил её вздрогнуть. Не почтальон Федотыч — молодой боец с конвертом в руках. Не похоронка. Хуже. Письмо, которое разобьёт её жизнь на «до» и «после»... Холод. Он въедался в кости, пробирал сквозь ватник и шаль, намертво впивался в стены покосившейся избы на краю сибирской деревни. Январь 1945-го в Томской области выдался лютым. Ольга Васильевна подбросила в прожорливую пасть печки последнюю охапку плах – сухих, трескучих. Тепло едва успевало разойтись по избе, как мороз тут же высасывал его обратно сквозь щели...