Сегодня, пять лет назад, они, молодые, глупые, до одури влюбленные в себя, жизнь и друг друга, стояли, крепко сжимая руки, в загсе. Прятали слёзы волнения и радости и давали клятвы. В горести и радости, в богатстве и бедности, в здравии и болезни.  Счастливые, загоревшие и ещё более влюбленные вернулись с первого отпуска. И все бы ничего. Но быт, как моль, подтачивал самый нежный шелк чувств. Тля проедала все тёплые меха любви и объятия становились реже. Чаще слышались крики, взаимные обвинения и претензии...

И до утра Опять не будет спать И будет вспоминать. Опять не будет спать. Утро и снова на работу рано, В голове бардак, он ещё немного пьяный. Допьёт вино из вчерашнего бокала, Поставит Басту, чтоб ничего не напрягало. И просидит так молча два часа на кухне, О чём то думает, уже с утра не в духе. Опоздает на работу, как обычно, И это вошло, походу, в привычку. И до утра Опять не будет спать И будет вспоминать. Опять не будет спать. И до утра Опять не будет спать И будет вспоминать Опять не будет спать Начало этой грусти в последнем голосовом, В тридцатый раз прослушает в кровати перед сном. Их к сердцу близко принимает, словно корвалол, Вот такая любовь...