Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был... Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил... Это ли не счастье? Но...
Душа взамен
Ну что - болят твои сто ран на тонкой коже? Средь черных стен уже не спеть, там только выть... Ты думал пазл твоей судьбы совсем не сложен... Ты думал лужа, не река и вздумал плыть, И вздумал плыть и греб веслом, таранил стены. И бился в них, крушил все в хлам... плыла ладья, И ты вязал узлы опять...