Как растресканный лёд В чёрной глади асфальта Мой троллейбус идёт По заснеженной карте Тянется маршрут По Земле большой Это тяжкий труд Управлять душой День за днём Через века Ползёт троллейбус Будет всё Прежним пока Ползёт троллейбус Каждый волен нести Свою ношу годами Только выбор пути Предрешён проводами Тянется маршрут По Земле большой Это тяжкий...

Я помню: шёл троллейбус на парад. Девятого. Родимая "девятка" скрипела, словно сорок лет назад, как в детстве. Но к привычному порядку: названья улиц, спуски, светофор — добавились вдруг песни из кабины. В лесу прифронтовом душевный хор. Землянка. Клин летящий журавлиный. Потом мне рассказали, что везде — в автобусах, троллейбусах, маршрутках — заговорили песни в этот день. И затихали и слова, и шутки. И только музыка. И флаги корабля у каждого причала Южной бухты. Лишь "Экипаж машины поздравля…" вставлял водитель...