Я часто представлял, будто бы лечу сквозь время Вокруг меня тысячи глаз намного добрее Стоит чудесный город на берегах Оби Люди там просто живут, без зла и обид Где по утрам солнце, всех одинаково греет Где вместо мусора, отходов, поля и деревья И все шагают по земле, уверенно и гордо А за спиной нет мешка с камнями, лишь легкость Не прощен и не наказан, средь пустоты Не спасен и не повержен, горят мосты Хоть святой водой помазан, иду на свет Но давно уж не безгрешен, быть может слеп Мне вчера приснилось...

- Это не ты написал! – редактор держал в руках текст о Белой стреле и ждал ответа. - С чего ты взял? – я даже забыл возмутиться. - Во-первых, не твой слог, во-вторых, такой объем материала за три дня поднять невозможно, в-третьих… - То есть, публиковать ты это не будешь? - Ты мне вот что скажи, - редактор бросил текст на стол, - ты развёлся? - Тебя только это интересует? - Да параллельно. Получишь выговор и не получишь премию. - Я вот ещё что написал, - на стол редактора легло заявление об увольнении по собственному желанию...