А может это путь не мой, что я выбрал когда-то? А может это все в пустоту, улетает в закаты Может то будущее, о котором я мечтал ночами Просто выдумано детскими надеждами Но музыка летит между дворов Засядет в ушах людей И закроется тот гештальт, что довел меня до истерик Я тихо лягу в кровать, обнуляя все результаты Не счесть, чего я добился, ведь помню свои провалы Мой ангел, скажи, ты правда летаешь над нами? Или я снова все придумал для псевдо-поддержки Может твое плечо не место оплакивать планы? И...

Сынок, у тебя через два дня день рождения, мы с мамой вот задумались серьезно, чтобы тебе подарить. Может быть мопед, я не знаю, велосипед, может быть компьютер, может быть, не знаю, что ты хочешь сам сынок? - Не, мне не нужны, короче, ни компьютеры, ни мопеды, ни велосипеды. - А что ты хочешь сынок? - Я хочу черный пистолет. - Черный что?!?! Братухе подгони на днюху черный пистолет, Черный пистолет, черный пистолет. Там где не катит самый навороченный документ. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Когда в базаре исчерпал последний аргумент. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Черный пистолет, это черный пистолет...