Предыдущая глава - Ты маленькая. Тебе восемнадцати нет, и ты не в моём вкусе. Я твой создатель, ты - моё творение - сказал, как отрезал, Макс. Он смотрел на Динку бесстрастно, холодно. И его равнодушие было больнее всего. Зачем тогда был этот поцелуй в студии? Зачем он дал ложную надежду? - Ты чурбан бесчувственный - вырвалось у Динки. Она стояла перед ним, сжимая и разжимая кулаки, чувствуя себя маленькой наивной дурой. Почему она любит тех, кто её не любит? От обиды хотелось топать ногами, кричать и драть на себе волосы...

Ничего кроме алых рябин Не лежит в позабытых корзинах. Это зимнего вечера гимн, Это всё, что вчера сохранилось После длинных осенних ночей, Листопадов и карего ока, Словно песнь опустевших полей, Что стоят до весны одиноко. Ничего кроме алых рябин Не шумит, не играет в ветрами... Они смотрят с прекрасных картин, Рвутся в душу поэта стихами...