— Марина, я ухожу. Эти три слова упали в тишину кухни, как камни в колодец. Без всплеска, но гулко. Игорь стоял в дверях, уже одетый. На плече висел новенький туристический рюкзак, из которого гордо торчала свернутая пенка. Он не выглядел подавленным или виноватым. Наоборот. Он сиял, как начищенный пятак. — Куда? — только и смогла выдохнуть Марина. Она опустила нож, которым только что резала зелень для салата. — В новую жизнь! — он широко улыбнулся, показав все тридцать два зуба. — Марин, пойми. Мне пятьдесят три...

Весь вечер я посвятила святая святых своей квартиры – кухне. Обожаю свою кухню. Это моё место для фантазий. Моё место силы. Моё чудесное пространство, в котором я всегда с удовольствием нахожусь. Намолола фарш, разделала тушку, разложила всё порционно и убрала в заморозку, предварительно снова там всё разобрав и протерев. А заодно намыла и полки в холодильнике, попутно наведя порядочек и там. Около трёх часов работала я себе на благо, и немного уставшая, но чрезвычайно довольная, ушла из кухоньки, попрощавшись с ней до утра...