На краю Этот вечер длится слишком долго Из зеркальных склеенный осколков Медленно кружится лунный шар, белый шар Словно чья-то хрупкая душа Оплетают нас минуты длинной Нежной серебристой паутиной Мы с тобою медлим чуть дыша Не решаясь сделать шаг На краю спящей во мгле земли На краю нежности и любви Протяни руки свои к огню Мы всё ещё одни на краю Мы к себе не пустим зимний холод Ангельским крылом укрытый город Дремлет в этой синей тишине Улыбаясь...

В 80-е годы СССР трещал по швам - не в политике даже, а в душах людей. Где-то там, за спинами "Ласковых Маев" и поздних "Песняров", жил другой мир: мир дворов, электричек, квартирников, перегретых кухонь и неприкаянных разговоров. В этом мире не было продюсеров, но была правда. И одним из самых честных голосов той правды стал Александр Башлачёв. Он не был рок-звездой. Тем более, не собирал стадионы. Зато умел резать словом по живому. Башлачёв был не просто поэтом, а человеком, который исповедовался на сцене - или скорее, на табуретке в чьей-то тесной комнате...